...A quien le puedo preguntar qué vine hacer en este mundo?...

Libro de las preguntas

Hay algo más tonto em la vida
que llamarse Pablo Neruda?

A quien le puedo preguntar
qué vine hacer en este mundo?

Y qué importancia tengo yo
en el tribunal del olvido?

Entonces non era verdad
que vivía Dios en la luna?

Mi poesía desdichada
mirará con los ojos míos?

Por qué me pican las pulgas
y los sargentos literarios?

Que dirán de mi poesía
los que no tocaron mi sangre?

Puedo preguntar a mi libro
si es verdad que yo lo escribi?

Por qué en las épocas oscuras
se escribe con tinta invisible?

Por qué detesto las ciudades
con olor a mujer y orina?

Quién devoró frente a mis ojos
un tiburón lleno de pústulas?

Por qué me preguntan las olas
lo mismo que yo les pregunto?

Por qué no nací misterioso?
Por qué creci sin compañia?

Con las virtudes que olvidé
me puedo hacer un traje nuevo?

Dónde está el niño que yo fui
sigue adentro de mí o se fue?

Sabe que no lo quise nunca
y que tampoco me quería?

Por qué anduvimos tanto tiempo
creciendo para separarnos?

Por qué no morimos los dos
cuando mi infancia se murió?

Ayer, ayer dije a mis hojos
cuándo volveremos a vernos?

No es mejor nunca que tarde?
Y yo a listones amarillos?

En que ventana me quedé
mirando el tiempo sepultado?

O lo que miro desde lejos
es lo que no he vivido aún?

Qué me esperaba en Isla Negra?
La verdad verde o el decoro?

Si he muerto y no me he dado cuenta
a quién le pregunto la hora?

Quién me mandó desvencillar
las puertas de mi proprio orgullo?

Es verdad que vuela de noche
sobre mi patria un cóndor negro?

Qué pesan más en la cintura
los dolores o los recuerdos?

Y qué me dió por transmigrar
si viven en Chile mis huesos?

Por qué me muevo sin querer
por qué no puedo estar inmóvil?

Y si el alma se me cayó
por qué me sigue el esqueleto?

Por qué voy rodando sin ruedas
volando sin alas ni plumas?

Por qué mi ropa desteñida
se agita como una bandera?

Qué bandera se despllegó
allí donde no me olvidaron?

Fué adónde a mi me perdieron
que logré por fin encontrarme?

Y donde termina el espacio
se llama muerte o infinito?

Por qué volví a la indiferencia
del océano desmedido?

Crees que el luto te adelanta
la bandera de tu destino?

Por qué me he cerrado el camino
caiendo en la trampa del mar?

Que significa persistir
en el callejón de la muerte?

En el mar de no pasa nada
hay vestido para morir?

Trabajan la sal y el azúcar
construyendo una torre blanca?

Dónde está el centro del mar?
Por qué no van allí las olas?

Yo llegué de detrás del mar
y dónde voy cuando me ataja?

No sientes también el peligro
en la carcajada del mar?

Dónde termina el arco iris,
en tu alma o en el horizonte?

Cuando veo de nuevo el mar
el mar me ha visto o no me ha visto?

No lloras rodeado de risa
con las botellas del olvido?

Cuánto media el pulpo negro
que oscureció la paz del día?

No será nuestra vida un túnel
entre dos vagas claridades?

O no será uma claridad
entre dos triângulos oscuros?

No crees que vive la muerte
dentro del sol de una cereza?

La muerte será de no ser
o de sustancias peligrosas?

Debo escoger esta mañana
entre el mar desnudo y el cielo?

Pero sabes de dónde viene
la muerte, de arriba o de abajo?

No será la muerte por fin
una cocina interminable?

O no será la vida un pez
preparado para ser pájaro?

-Pablo Neruda-

Sinceramente, não sei... especialmente quando desde criança se tem um sonho... e de cada vez que acredito que finalmente o irei concretizar, aparecem dificuldades de que ninguém se lembraria e fica adiado mais uma vez... outra vez... e outra vez... e o pior é quando já não se pode adiar mais... e desta vez que acreditava que finalmente iria conseguir e tinha planeado os últimos 2 anos em função desse sonho, mais uma vez surgem dificuldades intransponíveis... estou farta de lutar para nada. E não adianta tentarem "consolar-me" dizendo que "não é assim, que é imaginação minha, ou que há outras formas de continuar" - especialmente vindo de pessoas que conseguiram alcançar sem dificuldade aquilo que eu mais quero. Mais do que tentarem animar-me, acaba por ser um insulto...

Nos últimos anos era a única coisa que me dava força para continuar a lutar... depois das notícias do último mês, não adianta continuar a sonhar. Acabou... o que ainda dava sentido a tudo isto, acabou...